Polaris

Polaris fait d’emblée un pari de cinéma. Du brouillard d’une tempête du grand nord émerge une apparition que nous prenons d’abord pour un mirage : la petite silhouette surgie du néant se rapproche de nous, avançant à grand peine contre les éléments déchaînés. Ce premier plan annonce le mouvement du film, embrassant la trajectoire de son personnage principal, Hayat. Polaris nous embarque avec elle dans un voyage glaciaire, accompagné par un remarquable travail du son, et dont la beauté austère entre en résonance avec sa lutte intérieure.

Femme capitaine, marin qui navigue aux confins du monde, Hayat est magnifique. Espérant se construire une vie en dépit d’une histoire familiale maudite, elle a choisi de partir. La réalisatrice met en scène l’attachement avec celle qui est restée, sa sœur Leila, tendant leur lien par delà les océans. Tandis que l’une navigue, répétant sans cesse le mouvement d’un départ vers le large, l’autre met au monde un enfant. Chacune à sa manière conjure une prédiction d’abandon.

En parcourant des territoires qui deviennent l’ailleurs l’un de l’autre, le film travaille la géographie et notre place dans le monde, celle qui nous est assignée et celle que l’on se choisit. Sur un mode burlesque, lorsqu’Hayat disparaît dans le moteur d’un bateau qu’elle répare, épique lorsqu’elle est sur le pont, barrant entre les blocs de glace, enveloppée dans un silence abyssal.

Avec elle, la réalisatrice Ainara Vera parvient à incarner une forme d’héroïsme qui convoque notre imaginaire. Et ce geste de cinéma fait écho à une question autrement humaine : arriver à vivre heureux en dépit du sentiment d’être l’enfant de personne.